Belleza o bondad

El horror provocado por una belleza
aterradora, como un Tigre de bengala
como sierpes venenosas
tan hermosas, tan coloridas,  peligrosas.

El terror producido por una belleza
inaccesible, como el cielo de tus ojos
como aromas de tus poros
tan sublimes, tan perfumados,  deliciosos.

El espanto generado por la belleza
de estrellas en calurosa cercanía
como hornos nucleares
tan explosivos, tan ardientes, incinerantes.

Como polillas en busca del bombillo
que será su verdugo y su cadalso
así andamos por la vida.

Pará ser estafador es necesario
ser apuesto y bien parecido
Pará ser meretriz es menester
ser hermosa y voluptuosa.

Todos quieren atrapar a la belleza
incluso cuando quema y consume,
a muy pocos les interesa la bondad

Cuántas veces la belleza
se confunde con bondad y bienestar
y luego de llevarnos tantos chascos
¿Aprendemos?
¡No que va!

Efímeros

 

Efímera la vida colada en un suspiro
y el pasado desdibujado
se arremolina en las memorias desleales
de momentos intuitivos
de instantáneas ilustradas
sin fervor de realidad.

Efímero el preludio de un altar irrevocable
y el futuro inexistente
se presiente como un hado
de promesas incongruentes
y fatales advenimientos
sin fervor de realidad.

Efímero el presente intoxicado y permanente
que se siente y no se siente
desvanece ante la esencia
de un segundo que se extingue
impaciente y presuroso
sin fervor de realidad.

El tiempo

 

Los segunderos detenidos por la herrumbre
ya no marcan los segundos que se van
pero el tiempo inexorable se dilata
recorriendo en abstracciones un tic tac
de verdades escondidas en la bruma
de silencios que se gritan al ocaso
por sí acaso, por si acaso.

El minutero que se ahoga con los números
ya no exhala tan sonoro su tic tac
pero el tiempo contumaz no se detiene
y se vierte en un presente fantasmal
cuyo espectro se disuelve en cada instante
con verdades disfrazadas de falacia
con silencios imposibles de acallar.

Y las horas ya no sé que es lo que son
se parecen estas horas a los duendes
que aparecen entre sueños desastrosos
se parecen a las alucinaciones
que se encienden y se apagan al azar.

Éste tiempo que parece un vil engaño
sé que existe porque veo mis arrugas
y lo siento cómo pesa en mi semblanza
y lo entiendo cómo pasa sin cesar
¿pero es tiempo un movimiento indetenible
o es acaso gravedad inamovible?

Éste tiempo que me envuelve silencioso
qué será lo que lo forma, qué será!

Aceras movedizas

Ya se alejan las inmóviles aceras
con los pasos de la gente aglomerada
y se alejan las aceras aledañas
con fronteras ciudadanas de cemento.
Y la piedra del cemento que se asienta
ni se mueve
ni consiente que se muevan las aceras
las aceras que se alejan con su gente
de la fuente de mi sano entendimiento.

Las aceras movedizas no pretenden
encontrarse con mi falsa comprensión
y alienadas, taciturnas,
lastimadas, contumaces,
me derrotan, me derriten, me disuelven
como azúcar bajo lluvias invernales.

Y así entro a las iglesias sin permiso
y las misas se disparan sin cesar
y bendito aquél que llora sin consuelo
y bendito aquél que grita sin aliento
sin descanso, sin alivio, sin sosiego.
Y bendito aquél que rumia su pesar.

Me dispongo a abrir la boca para hablar
y una ostia me la calla dulcemente
desde el cuerpo con la sangre del Mesías
que en mi lengua se disuelve contingente.
Alabado aquel que viene desde el Reino
alabado el invitado a la reunión.

Y saliendo de los templos misteriosos
en las calles todo vuelve a lo normal.
El normal frenetismo cotidiano
la normal apremiante agitación
la normal ansiedad perturbadora
la normal  vertiginosa conmoción
y el infarto a la vuelta de la esquina
y el frecuente carcinoma de pulmón.

Las aceras que se alejan sin moverse
llevan gente sin un rumbo definido
y me siento, sin sentarme y sin sentirme,
yo me siento afortunado al menos hoy.

Amor, apego, olvido y perdón

 

Lo que tienen en común todas las  religiones del planeta son dos palabras :
Amor y Perdón.

No entiendo entonces,
cómo tanta gente
confunde el amor con apego
confunde el perdón con olvido.

El apego pone condiciones
el amor es incondicional
el olvido es represión de recuerdos
perdonar es poder recordar
sin resentimientos.

El apego corta la flor para robar su perfume
el amor la aprecia desde su misma rama.
El apego es hambre de reconocimiento
el amor es leal, cordial, amable.
El olvido cubre los hechos hasta ver al que injuria.
El olvido es un eco de silencios postrados
el perdón no se irrita, no se enoja, no se ofende,
la bondad es su escudo, la indiferencia su espada.

El apego nace de las necesidades y es posesivo.
El amor sólo quiere la felicidad del ser amado
aunque no sea a mi lado.
El olvido es rencor escondido,
no manifestado
el perdón es sereno y tranquilo
es un don, un regalo que sana
el alma del que perdona.

A mi muerte

 

Ya la muerte me ha rozado tantas veces
que la encuentro seductora en su cortejo
mas no espero en su abrazo prematuro
lo prefiero
bien postrero,
bien lejano,
bien añejo.

Ya la muerte me ha mostrado su semblante
de jardines perfumados y arroyuelos
más no quiero de sus aguas la dulzura
prematura
la prefiero
bien distante
bien ausente
por ahora.

Y si el día que se acaben ya mis días
se me acerca
y se avecina
vestiré mi más calida sonrisa
y sin prisa
le daré el más tierno de mis besos
en su frente
y en sus manos
con mis manos
pintaré mi más cándida caricia
con pericia

Con entrega
y con pericia.

Dispersiones

Dispersión de lejanas realidades
en memorias anudadas como esparto
Dispersión de eventuales contingencias
en recuerdos desatados como estambres.

Entre ondas corpulentas viajan ecos
de sonidos apacibles y serenos
entre olas ondulantes flotan voces
de fantasmas navegantes y venenos
y no hay faros esta noche en lontananza
no hay destellos en el vasto firmamento
Y la luna que se esconde entre las nubes
opacadas
no regala un solo rayo de sus luces blanquecinas.

Se dispersan como motas y cenizas a lo lejos
remembranzas de distantes ocurrencias
que no sé si es que son mias
que no sé si son ajenas
o tan sólo es el collage de las muchas experiencias
revividas paso a paso
desde el alba hasta el ocaso
por personas que son partes de mi misma humanidad.

Somos piezas de hologramas
de energía y vastedad.
Somos ansias con anhelos
y deseos de libertad.

Necesidad de pertenencia

La ilusión de sentir
el apremio por mentir
el deseo de asentir
aunque no estemos de acuerdo

La maestría en el fingir
y el secreto bien guardado
detrás de máscaras pudorosas

Amalgama
plastilina
oquedad que te domina
y una cruel necesidad
de pertenencia
sin soledad.

¿Más vale solos
que mal acompañados?
¡Cualquiera cae!

Profetas del pasado

 

Si veo nubes negras en el horizonte
y el viento sopla hacia acá
sé que va a llover.

Eso no significa que yo provoque la tormenta
o que pueda detenerla.

Los profetas perseguidos por los pueblos del pasado
los sabios incomprendidos
tantas veces lastimados
por el látigo imberbe de la ignorancia
colgados de sus cruces
sonríen en silencio
desde sus patíbulos eternos.

Entre dolores terribles y miserias mortales
disfrutan de gran gozo
pues saben que tenían razón.

Todo el mundo estaba equivocado
sólo ellos llevaban la verdad a cuestas
con su pesadez extrema
con su desnuda crueldad

Sólo ellos advirtieron
el destino funesto,
la definición inevitable,
el lamento escondido
en las gargantas futuras.

Pero nadie les creyó
y en lugar de escuchar
los condenaron a un suplicio
en los rincones polvorientos
de la historia contingente.

Si veo nubes negras en el horizonte
y el viento sopla hacia acá
sé que va a llover.

Eso no significa que yo provoque la tempestad
o que pueda detenerla.

Cerquita

Y así vamos por la vida

bebiendo de las fuentes de amargura 

sin siquiera darnos cuenta que segura

y cercana, está la fuente de ambrosía.

Y así vamos por la senda

buscando felicidades banales

sin darnos cuenta  que las reales

alegrías están en detalles pequeños.

Y así vamos por el tiempo

balbuceando ciertos nombres

cuando el amor se esconde

cerca de nuestra acera. 

Autores somos sin duda

de todos nuestros infiernos

pero después de los inviernos

florecen las primaveras.

En el principio

En el principio era el hombre de la lanza y de su flecha
y un posible desenlace extintor amenazaba
a pesar del fuego y de la rueda.

La esperanza contingente de nueva civilización
se extravíaba en los meandros de ignorancias desbordadas.

En las cavernas quedó el sello de prehistóricas visiones
sin más recuerdos de finales contundentes
que algún edificio sin dueños ni arquitecto
y algún díbujo de escafandras y platillos.

Quién fabricó las tales  maravillas
Fueron los dioses, contestaban.
¿Serán los dioses sus ancestros?

El tiempo es sólo el resultado de gravedades incipientes
que se acelera con las masas singulares
y sólo el tiempo es la memoria de un instante
eternizado en un suspiro delirante

El tiempo, un soplo, un silencio, una agonía
de los espacios que se alargan sin cesar
Y ya sin tregua el tiempo nunca se detiene
y se acrecienta con poderes de expansion

¿El tiempo es algo percibido o es tan. sólo otra ilusión?

En el principio era el hombre sin nombre
ni apellido ni conciencia..
¿Y ahora?
Ahora si hay nombres y apellidos
nada más!

Verdades y opiniones

Qué es esta verdad que tanto me estremece
esta verdad que al cielo se parece
y quiere enfrentarme conmigo mismo
tal vez para sacarme de un abismo
o hundirme al fin, en él completamente.

Qué es esta verdad que juega con la mente
esta verdad que todo lo desmiente.
Mis creencias destruye melindrosa
dejando en su lugar tan poca cosa

Litigo con la duda a cada rato
en esta locura de arrebato
sin saber cuál es la verdadera
esencia de las cosas, la sincera
vocación por aprender
se estrella con cien mil divagaciones
y tantas, pero tantas opiniones
tan distintas como brisa y huracán.

Inmensidades

En las piedras, los eones
descifrados por las lluvias
que erosionan los recuerdos 
de una esfera contingente,
se desnudan simplemente
ante la consumación
de los tiempos infinitos.

Y resurgen nuevos mitos.

En mi cuarto yo contemplo
estos aires que me inhalan
y me absorben, cotidianos,
en un sueño contundente
del embrujo que resulta
ser de apnea
de una vida consumida
por los orbes ilusorios
de la premeditación.

Abrir los ojos al mundo
sin saber nada de cuánticos eventos
es ceguera permanente.
Y la gente
corre y corre sin cesar
sin saber a dónde va.

Son las flores, su quietud
las que velan el ensueño del poeta.

Frailejones merideños
las orquídeas amazónicas
las cayenas siempre ubícuas
se parecen a galáxias pequeñitas
con sus astros y planetas nanométricos
que despliegan sus aromas siderales
(estallido de perfumes voluptuosos)

Y a lo lejos, la oceanía
con sus más de diez mil profundidades
con su aliento salitroso
de sodios, y fósforos, iodos y potasios
embebidos por acuosos magnetismos
bajo senda tensión superficial.

Y en el cielo, tras las nubes
se revela la inmanente oscuridad
la prisión de las estrella y faroles
que no escapan, con su luz, de la tiniebla,
de sus grilletes y cadenas.

Somos nada
somos polvo
diminutas partículas de polvo
endiosados por vulgar egocentrismo
engañados por imberbe fanatismo
siempre en lucha por nuestra libertad

Y buscamos la verdad
entre tanta majestuosa inmensidad
sin hallarla nunca nunca
No hay verdades absolutas
ni absoluta libertad.

Ser padre

Tus hijos no son tus hijos
son hijos de la vida
no vienen para ti
sino a través de ti
(Khalil Gibran)

Ser padre no es ser dueño de tus hijos
ni hacerlos otra copia fiel de ti.
Ser padre es proteger, es orientar, es amar
pero amar sin condiciones.

Los sueños de tus hijos son procesos de futuro
no quieras sustituirlos con los tuyos,
pues eres ya la sombra del pasado.

El mundo de tus hijos es hermoso, aunque inseguro
conócelo, acéptalo y abrázalo
serás así el faro que alumbre sus tinieblas.

El hijo no es sinónimo de esclavo
tampoco quiere ser desconocido,
No quiere lo dirijas por tu senda
tu hijo marchará por su camino.

Ser padre es ser guía solidaria
le  ayuda a descubrir sus vocaciones
Ser padre es ser guerrero de las luces
protege a sus pequeños de los males
y dándole consejos necesarios
evita que se enrede en confusiones
que nacen del error y la ignorancia.

Pero,
no todos los errores se pueden eludir
y el padre ha de llenarse de coraje
sirviendo de consuelo al entristado,
( cubiertos sus ojitos de rocío)

Ser padre es tan difícil, tan difícil
y no existen escuelas que te enseñen
de esta, que es de todos, profesión.

El padre es el maestro de sus hijos,
su guía, su consuelo y fortaleza
pero
sí el padre se cree dueño de sus hijos
será entonces la causa del dolor
que aqueja a tantos niños sin amor.

La muerte

Ya mis días son añosos
embebidos de memorias y recuerdos
y se bien que está al acecho
de mis carnes, esa dama angelical
que ilumina con sus vestes blancas, pulcras y brillantes.

Ya la he visto en mis sueños
y no asusta mas consuela
y no tiene esa guadaña que le pintan los artistas.

Es tan bella y reluciente que deslumbra con su brillo.
Nos extraña, nos seduce y nos persigue.

Y esta muerte la tenemos justo al lado,
todo el tiempo, desde el día en que nacimos.
Y nos dice, susurrando con cariño
"te tengo en la mira, te espero en la bajadita"
Pero ¿hay muerte más allá de los silencios?
¿No es la muerte acaso otro comienzo?
El umbral de nueva vida
de esperanzas renovadas
de mejores sentimientos con ofrendas de alegría.
¡Qué es la muerte sino el alba
de una nueva travesía!

Prioridades

Cuando un científico gane más dinero
que un futbolista...
cuando un poeta sea más famoso
que un cantante o un actor...
cuando los educadores sean tratados
con el respeto que se merecen...
cuando los gobernantes al fin entiendan
que gobernar no significa mandar
sino servir...

Entonces
(y sólo entonces)
la humanidad habrá madurado.

Las aristas de la nada

En las aristas imposibles de la nada
están el todo, y su constancia ilimitada
de proyecciones futuristas irreales.

De los albores definidos por la aurora
surgen matices en siluetas de la flora
con los placeres que regalan sus colores.

En los geóides de este vasto multiverso
nace la vida con sus auras de energía
y su alegría.

Y los amores van sembrando su consuelo
cuando las almas se conjugan en un vuelo
de fantasía.

Con las aristas invisibles de la nada
se forma el todo en la silueta enamorada
del Universo

Renacer

Renacer,
volver a empezar
y caminar por otra senda
desconocida
le da sabor a la vida
que es extendida
en las miradas
de una esperanza renovadora
y embriagadora.

Laberintos

El infinito regodeandose de ausencias
se desnuda en la esfera limitada
y un laberinto de aritméticas promesas
se construye en el polvo del destino.

Cuando aullan los lobos a las lunas
se corrigen los halos de la historia
Cuando brilla el maullido de los gatos
los roedores se bañan de miserias.

Las luciérnagas, estrellas de praderas,
con sus luces alumbran el camino
y no hay llanto que no traiga algún consuelo
y no hay calma que no traiga una tormenta.

Los silencios esconden alaridos
las sonrisas esconden duras penas
y las rabias se muestran manifiestas
cuando el miedo remueve sus cadenas.

Laberintos indulgentes que convidan
a quedarse encerrado entre paredes,
laberintos tenebrosos que intimidan
deteniendo los relojes del espanto.

Laberintos en las mentes prodigosas
que descubren tantas leyes naturales,
laberintos en las mentes fragmentadas
que destruyen esperanzas conflictivas.

Laberintos que eclosionan de miradas
taciturnas, irrequietas o dolidas,
laberintos que se forman inclementes
en los sueños e ilusiones despedidas.

Laberintos extraviados en el limbo
de memorias sepultas en la arena.
La tristeza barbechada en un suspiro
que desteje su ovillo contingente.

Y la gente
esta gente que parece perseguirse
caminando presurosa en las aceras,
laberintos de ciudades en desorden
caotizadas por la sobrepoblación.

Y es constante la palabra que desmiente
el poder de la nueva comunión
laberintos que laceran los instintos
descubriendo los secretos del panteón .

Infinitos que regresan a la mente
como ideas que no tienen solución
entre tantos laberintos imprudentes
que se hacinan y amontonan sin parar.

El infinito se retuerce en sus ausencias
y las sombras acompañan a sus cirios.
Los delirios de grandeza ya no importan
pues no cumplen su función epistolar.

Lo que reprimes

Todo lo que reprimes, se incuba
y crece y crece y crece
hasta que detona
y te explota en la cara,
a veces,
llevándose por delante
a todo tu entorno.

Todo lo que reprimes, te condena
a repetir errores, a causar desastres
a dañarte y a dañar

Y el resultado suele ser acompañado
por esas frases comunes:

"yo no quería hacerlo"
"no sé porqué lo hice"
"yo no soy así"

Y tienes toda la razón
no sabes porque lo hiciste
no querías hacerlo
y tú no eras así

Pero luego, hay consecuencias

Dos cosas
Conócete a ti mismo
y la verdad te hará libre
libre de esas frases
libre de conductas inconscientes
libre de errores emotivos y pasionales

La otra cosa es
que nunca permitas
que tu última decisión errada
te defina.

No eres tu experiencia
eres lo que decides hacer con ella.

Sombras del ayer

Las sombras del ayer
que tiñen el mañana
de equívocos y errores
no son sólo rencores
envidias o tristezas,
no son sólo perezas
trajeadas de apatías
o falsas alegrías
con muecas por sonrisa.

Son todo eso y más
son llantos contenidos
por rabias infinitas,
a veces son las culpas,
el miedo, la vergüenza,
a veces decepciones
con su profunda huella,
a veces ilusiones
perdidas en fangales
de engaños eficientes.

Las sombras del ayer
que curten el mañana
de equívocos y errores
son esas experiencias
que no debieron ser
dejándonos heridas
heridas que no sangran
mas siguen palpitando
doliendo
confundiendo
presentes con pasados.

Rojo cerrojo

Rojo cerrojo
románticamente roído…
Roedores de arcilla y de asfalto
Asfalto que falta al suicidio
de un clima robado al olvido…

Arrojo valiente
simétricamente
estilizado.

Radiante, la rabia rastreada
se apresta a fluir nuevamente
La gente
presiente
el caos fractal inminente.

Arrojo presente
inesperadamente
educativo.

Demente, el docente
persiste en su lente
que filtra silente las mentes
y miente y desmiente
realidades inaccesibles.

Arrojo poniente
ocasionalmente
creativo.

Políticamente
es bueno el cerrojo en la puerta
es bueno el barrote, la reja
es buena la cárcel hogar

Hogar prisión
hogar comezón
con razón sin razón
la ilusión se desvanece
en el desván.

Fantasma

Fantasma si me siento
espectro deambulante
si vivo en este sueño
o sueño de esta vida
es algo que aún no entiendo.

Por eso me desprendo
de toda despedida
y pienso en la partida
hacia otra dimensión.

No escucho más canción
que aquella que recita
"la vida no es la vida
la muerte no es tan muerta
y en este espaciotiempo
el todo es ilusión.

Las cuitas

No hay selvas ni montes ni mares
ni cielos vestidos de azules
no hay rojos ni malvas ni gules
que puedan llenar tus altares.

No hay ni oro ni plata ni sedas
ni prendas, regalos ni flores
no bastan todos los colores
que puedan ceñir tus veredas.

No encuentras la paz que serena
en gemas o en piedras preciosas
No importa cuán sean hermosas
las joyas si luego traen pena.

Y el llanto que moja y que brillas
es claro compás de emociones
es dulce clamor de pasiones,
rocío que adorna mejillas.

Las cuitas son sólo enseñanzas
que vuelven más blando y más pío
al verbo que es gota de río
fluyendo hacia un mar de esperanzas.

Distorsión de realidades

Distorsión de realidades
cúmulo de mentiras
disfrazadas de verdades.

Con un mar de identidades
me estremezco irreverente
y me escondo entre la gente
en la cal de vanidades.

Y este cielo casi cieno
ya no ensucia, ya no mancha
ya no queda mucha cancha
para andar desmesurado
ingiriendo mas veneno.

Con las manchas del leopardo
con los ojos del jaguar
voy mirando un mundo pardo
que se encierra en un ajuar
de floridas inquietudes
y de vagas necedades.

Distorsión de realidades
solapando todo engaño
con sus falsas veleidades.