Mis Escritos

Mis escritos

son gratutitos

copia y pega

y ya está.

Los derechos de autor son demasiado caros

son la excusa del depredador

para hacer dinero fácil

a costa del escritor.

Por eso prefiero confiar

en que se reconocerá mi autoría.

Por eso, yo regalo mi trabajo

siempre que reconozcan mi autoría...

Copia y pega y es todo tuyo,

con mi nombre en el final.

Gracias

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miércoles, 26 de enero de 2011

Flores de Vinil

Las flores de vinilo con las brisas
ondean sus caléndulas nocturnas
blasonan herramientas taciturnas
y cubren sus desechos con sonrisas.

Si tiembla este silencio de ultratumba
podré tal vez oler sus clorofilas
podré tal vez sentir sus mustios tallos
mordiendo nuevamente el tierno labio
de un sueño que no vuelve ni regresa.

Macetas sin la tierra que las nutra,
semejan a mis huestes desarmadas,
amurallado y vil el cielo inerme
petrificado está; nada se mueve
nada de nada y nada; ni las nubes
que enfilan sus miradas luminosas
buscando electrizar mi mano yerta.

Los pétalos ahuyentan a la vida
con plástico respiro inesperado
su tenue ventilar inusitado
expresa  muy fielmente mi pasado;
pasado que es fantasma y es espectro
de trozos de neuronas condenadas
que plañen sus hormonas y endorfinas
cual fueran las banderas de victorias;
si todo lo que quedan ¡son derrotas!
volando como buitres sobre dunas
que cubren las espadas corroídas,
las dagas, los cañones derruidos,
las aves que no vuelan hace siglos,
los fósiles callados del olvido
y el sueño concubino del desnudo
perdido y extraviado en los arcanos
de un cuento fabulesco y oprimido.

Las flores de vinilo en mis balcones
remembran las antiguas tradiciones
que mueren en desuso por traiciones
de nuevos y modernos corazones.

Lo sé, ya lo entendí voy en bajada
y mi época de oro ya pasó
pero es que el corazón este travieso
no siente que se ha vuelto tan añejo
y créese valiente quinceañero
en busca de aventuras y consuelo
y vida, nueva vida, vida plena…

Críticas y denigraciones



¿Hasta cuándo las críticas?
¿Hasta cuándo las censuras?
¿Hasta cuándo esta mítica
generación de tortura?

¿Hasta cuándo engaños?
¿Hasta cuándo hipocresía?
¿Hasta cuándo el desengaño
que oculta las poesías?

Hasta cuándo lamentos?
¿Hasta cuándo quejidos?
¿Hasta cuándo el descontento
de sentirse malheridos?

Si derrumbo los cimientos
de mil manipulaciones,
me atacan los tormentos
de cien mil maquinaciones...

Si critico y censuro
en mi afán de un buen guiar
me estrello contra un muro
y se me quiere castigar...

Si me burlo y recelo
en mi afán de orientar
me estremece el anhelo
de apegarme y de odiar.

Si denigro e inquiero
en mi afán por ayudar,
me atropella el certero
desengaño más mortal.

Lo único criticable
es la crítica misma,
lo único censurable
es la censura misma...

Porque el subconsciente
no sabe discernir
entre yo y las demás gentes
y se echa a morir
ante el ataque rapaz
a mi propia autoestima,
cuando critico a los demás]

A mí la bestia se arrima...

¿Hasta cuándo críticas?
¿Hasta cuándo censuras?
¿Hasta cuándo esta mística
colección de locuras?

Hasta cuándo lamentos?
¿Hasta cuándo quejidos?
¿Hasta cuando alaridos
que generan descontento?