En el principio era el hombre de la lanza y de su flecha
y un posible desenlace extintor amenazaba
a pesar del fuego y de la rueda.
La esperanza contingente de nueva civilización
se extravíaba en los meandros de ignorancias desbordadas.
En las cavernas quedó el sello de prehistóricas visiones
sin más recuerdos de finales contundentes
que algún edificio sin dueños ni arquitecto
y algún díbujo de escafandras y platillos.
Quién fabricó las tales maravillas
Fueron los dioses, contestaban.
¿Serán los dioses sus ancestros?
El tiempo es sólo el resultado de gravedades incipientes
que se acelera con las masas singulares
y sólo el tiempo es la memoria de un instante
eternizado en un suspiro delirante
El tiempo, un soplo, un silencio, una agonía
de los espacios que se alargan sin cesar
Y ya sin tregua el tiempo nunca se detiene
y se acrecienta con poderes de expansion
¿El tiempo es algo percibido o es tan. sólo otra ilusión?
En el principio era el hombre sin nombre
ni apellido ni conciencia..
¿Y ahora?
Ahora si hay nombres y apellidos
nada más!
Qué es esta verdad que tanto me estremece
esta verdad que al cielo se parece
y quiere enfrentarme conmigo mismo
tal vez para sacarme de un abismo
o hundirme al fin, en él completamente.
Qué es esta verdad que juega con la mente
esta verdad que todo lo desmiente.
Mis creencias destruye melindrosa
dejando en su lugar tan poca cosa
Litigo con la duda a cada rato
en esta locura de arrebato
sin saber cuál es la verdadera
esencia de las cosas, la sincera
vocación por aprender
se estrella con cien mil divagaciones
y tantas, pero tantas opiniones
tan distintas como brisa y huracán.
En las piedras, los eones
descifrados por las lluvias
que erosionan los recuerdos
de una esfera contingente,
se desnudan simplemente
ante la consumación
de los tiempos infinitos.
Y resurgen nuevos mitos.
En mi cuarto yo contemplo
estos aires que me inhalan
y me absorben, cotidianos,
en un sueño contundente
del embrujo que resulta
ser de apnea
de una vida consumida
por los orbes ilusorios
de la premeditación.
Abrir los ojos al mundo
sin saber nada de cuánticos eventos
es ceguera permanente.
Y la gente
corre y corre sin cesar
sin saber a dónde va.
Son las flores, su quietud
las que velan el ensueño del poeta.
Frailejones merideños
las orquídeas amazónicas
las cayenas siempre ubícuas
se parecen a galáxias pequeñitas
con sus astros y planetas nanométricos
que despliegan sus aromas siderales
(estallido de perfumes voluptuosos)
Y a lo lejos, la oceanía
con sus más de diez mil profundidades
con su aliento salitroso
de sodios, y fósforos, iodos y potasios
embebidos por acuosos magnetismos
bajo senda tensión superficial.
Y en el cielo, tras las nubes
se revela la inmanente oscuridad
la prisión de las estrella y faroles
que no escapan, con su luz, de la tiniebla,
de sus grilletes y cadenas.
Somos nada
somos polvo
diminutas partículas de polvo
endiosados por vulgar egocentrismo
engañados por imberbe fanatismo
siempre en lucha por nuestra libertad
Y buscamos la verdad
entre tanta majestuosa inmensidad
sin hallarla nunca nunca
No hay verdades absolutas
ni absoluta libertad.
Tus hijos no son tus hijos
son hijos de la vida
no vienen para ti
sino a través de ti
(Khalil Gibran)
Ser padre no es ser dueño de tus hijos
ni hacerlos otra copia fiel de ti.
Ser padre es proteger, es orientar, es amar
pero amar sin condiciones.
Los sueños de tus hijos son procesos de futuro
no quieras sustituirlos con los tuyos,
pues eres ya la sombra del pasado.
El mundo de tus hijos es hermoso, aunque inseguro
conócelo, acéptalo y abrázalo
serás así el faro que alumbre sus tinieblas.
El hijo no es sinónimo de esclavo
tampoco quiere ser desconocido,
No quiere lo dirijas por tu senda
tu hijo marchará por su camino.
Ser padre es ser guía solidaria
le ayuda a descubrir sus vocaciones
Ser padre es ser guerrero de las luces
protege a sus pequeños de los males
y dándole consejos necesarios
evita que se enrede en confusiones
que nacen del error y la ignorancia.
Pero,
no todos los errores se pueden eludir
y el padre ha de llenarse de coraje
sirviendo de consuelo al entristado,
( cubiertos sus ojitos de rocío)
Ser padre es tan difícil, tan difícil
y no existen escuelas que te enseñen
de esta, que es de todos, profesión.
El padre es el maestro de sus hijos,
su guía, su consuelo y fortaleza
pero
sí el padre se cree dueño de sus hijos
será entonces la causa del dolor
que aqueja a tantos niños sin amor.
Ya mis días son añosos
embebidos de memorias y recuerdos
y se bien que está al acecho
de mis carnes, esa dama angelical
que ilumina con sus vestes blancas, pulcras y brillantes.
Ya la he visto en mis sueños
y no asusta mas consuela
y no tiene esa guadaña que le pintan los artistas.
Es tan bella y reluciente que deslumbra con su brillo.
Nos extraña, nos seduce y nos persigue.
Y esta muerte la tenemos justo al lado,
todo el tiempo, desde el día en que nacimos.
Y nos dice, susurrando con cariño
"te tengo en la mira, te espero en la bajadita"
Pero ¿hay muerte más allá de los silencios?
¿No es la muerte acaso otro comienzo?
El umbral de nueva vida
de esperanzas renovadas
de mejores sentimientos con ofrendas de alegría.
¡Qué es la muerte sino el alba
de una nueva travesía!
Cuando un científico gane más dinero
que un futbolista...
cuando un poeta sea más famoso
que un cantante o un actor...
cuando los educadores sean tratados
con el respeto que se merecen...
cuando los gobernantes al fin entiendan
que gobernar no significa mandar
sino servir...
Entonces
(y sólo entonces)
la humanidad habrá madurado.
En las aristas imposibles de la nada
están el todo, y su constancia ilimitada
de proyecciones futuristas irreales.
De los albores definidos por la aurora
surgen matices en siluetas de la flora
con los placeres que regalan sus colores.
En los geóides de este vasto multiverso
nace la vida con sus auras de energía
y su alegría.
Y los amores van sembrando su consuelo
cuando las almas se conjugan en un vuelo
de fantasía.
Con las aristas invisibles de la nada
se forma el todo en la silueta enamorada
del Universo
Renacer,
volver a empezar
y caminar por otra senda
desconocida
le da sabor a la vida
que es extendida
en las miradas
de una esperanza renovadora
y embriagadora.
El infinito regodeandose de ausencias
se desnuda en la esfera limitada
y un laberinto de aritméticas promesas
se construye en el polvo del destino.
Cuando aullan los lobos a las lunas
se corrigen los halos de la historia
Cuando brilla el maullido de los gatos
los roedores se bañan de miserias.
Las luciérnagas, estrellas de praderas,
con sus luces alumbran el camino
y no hay llanto que no traiga algún consuelo
y no hay calma que no traiga una tormenta.
Los silencios esconden alaridos
las sonrisas esconden duras penas
y las rabias se muestran manifiestas
cuando el miedo remueve sus cadenas.
Laberintos indulgentes que convidan
a quedarse encerrado entre paredes,
laberintos tenebrosos que intimidan
deteniendo los relojes del espanto.
Laberintos en las mentes prodigosas
que descubren tantas leyes naturales,
laberintos en las mentes fragmentadas
que destruyen esperanzas conflictivas.
Laberintos que eclosionan de miradas
taciturnas, irrequietas o dolidas,
laberintos que se forman inclementes
en los sueños e ilusiones despedidas.
Laberintos extraviados en el limbo
de memorias sepultas en la arena.
La tristeza barbechada en un suspiro
que desteje su ovillo contingente.
Y la gente
esta gente que parece perseguirse
caminando presurosa en las aceras,
laberintos de ciudades en desorden
caotizadas por la sobrepoblación.
Y es constante la palabra que desmiente
el poder de la nueva comunión
laberintos que laceran los instintos
descubriendo los secretos del panteón .
Infinitos que regresan a la mente
como ideas que no tienen solución
entre tantos laberintos imprudentes
que se hacinan y amontonan sin parar.
El infinito se retuerce en sus ausencias
y las sombras acompañan a sus cirios.
Los delirios de grandeza ya no importan
pues no cumplen su función epistolar.
Todo lo que reprimes, se incuba
y crece y crece y crece
hasta que detona
y te explota en la cara,
a veces,
llevándose por delante
a todo tu entorno.
Todo lo que reprimes, te condena
a repetir errores, a causar desastres
a dañarte y a dañar
Y el resultado suele ser acompañado
por esas frases comunes:
"yo no quería hacerlo"
"no sé porqué lo hice"
"yo no soy así"
Y tienes toda la razón
no sabes porque lo hiciste
no querías hacerlo
y tú no eras así
Pero luego, hay consecuencias
Dos cosas
Conócete a ti mismo
y la verdad te hará libre
libre de esas frases
libre de conductas inconscientes
libre de errores emotivos y pasionales
La otra cosa es
que nunca permitas
que tu última decisión errada
te defina.
No eres tu experiencia
eres lo que decides hacer con ella.
Las sombras del ayer
que tiñen el mañana
de equívocos y errores
no son sólo rencores
envidias o tristezas,
no son sólo perezas
trajeadas de apatías
o falsas alegrías
con muecas por sonrisa.
Son todo eso y más
son llantos contenidos
por rabias infinitas,
a veces son las culpas,
el miedo, la vergüenza,
a veces decepciones
con su profunda huella,
a veces ilusiones
perdidas en fangales
de engaños eficientes.
Las sombras del ayer
que curten el mañana
de equívocos y errores
son esas experiencias
que no debieron ser
dejándonos heridas
heridas que no sangran
mas siguen palpitando
doliendo
confundiendo
presentes con pasados.
